O Sol morreu e a lua subiu
A penumbra cobriu os céus
E as luzes avivaram-se
Reina a calma na cidade toda
É hora dos poetas…
Daqueles que não fazem versos
Mas que vêem formar pelo fumo do seu cigarro
Desenhos vagos de felicidade adiada
É hora dos que trazem consigo na alma
O fogo das ilusões
E caminham sobre o ardor dos sonhos